Dans la chambre du poète, l'homme cherche. Une rime enfouie quelque part, peut-être en son être, peut-être dans le hasard. Une phrase qui transformerait les hommes, et les inviterait dans le royaume incontestable de la beauté. Là. Où les portent restent ouvertes même aux heures les plus sombres des humeurs passagères. Là. Où le courant d'air des idées claquent sur les murs de l'authentique émotion sincère. Entre philosophie et poésie se cache un plaisir aux mille voluptés, celui de l'exaltation des soupirs involontaires, celui d'un passé dûment conquis et amené dorénavant à se taire.
Alors l'humble écrivain brandit sa plume et s'arme de la déraison. Il oublie la suite logique des mots et décerne l'encre à la sueur de sa vie. Il vit la trans' créative, celle que nous recherchons tous avant de nous assoupir.
Les mots défilent comme les soldats s'arment de leur fierté lors du 14 juillet. Le poète devient alors serviteur de la page blanche. Trahis par l'émois qui l'incombe, voici que quelques lettres le libèrent de sa tâche, ne serait-ce que pour un instant.
Alors l'humble écrivain brandit sa plume et s'arme de la déraison. Il oublie la suite logique des mots et décerne l'encre à la sueur de sa vie. Il vit la trans' créative, celle que nous recherchons tous avant de nous assoupir.
Les mots défilent comme les soldats s'arment de leur fierté lors du 14 juillet. Le poète devient alors serviteur de la page blanche. Trahis par l'émois qui l'incombe, voici que quelques lettres le libèrent de sa tâche, ne serait-ce que pour un instant.
