Il y a ce son dans l'ordinateur, se propageant de mes genoux à mes oreilles et dont j'imagine le lien invisible. Cette vague de vibrations sonores qui charment et éclairent les tympans. Il y a ce noir, qu'à mi-clope je flash d'une braise. Il y a ces satanées voitures qui polluent mon moment de fusion entre esprit et page blanche. Rendez-vous violé. Il y a cette pièce, dans laquelle j'écris sans trop y mettre du sens. Cette pièce c'est mon « chez-moi » passager, clandestin sur mon propre canapé. Il y a ces bouquins, ces vinyles et ces objets auxquels je tiens et qui me rassurent, la valeur sentimentale étant une curieuse histoire. Il y a ce ciel qui change au fur et à mesure que j'inscris ces quelques lignes sur le papier. Il s'obscurcie discrètement, pensant personne ne le regarde. Il y a mon estomac qui commence à me lancer des appels et ma soif qui, avec cette cigarette, me demande d'aller s'abreuver. Il y a ce rêve dont je repense et tous ces souvenirs remontant du début de ce texte et allant jusqu'à mes premiers souffles qui parfois me reviennent quand je cherche des « pourquoi » sans « parce que ». Il y a l'inspiration qui se fait désirer. Il reste ce roman entamé qui attise une nouvelle fois ma curiosité. Il y a ces potes qu'il ne faut pas que j'oublie d'appeler et ces papiers qu'il faut gracieusement retrouver. Là haut ça fuse à l'instant où mes yeux sont sur le point de se fermer. Il y a tous ces désirs auxquels j'ajoute quelques idées. Il y a ce boulot à terminer. Il y a cette histoire à travailler. Il y a tous ces projets que je projette d'effectuer. Il y a cette goutte dans le robinet qui ruisselle le long de la vaisselle à relaver.
Il y a cet instant pourtant banal, où je voudrais qu'elle soit là.
